Ich, der Zauberer

«Ich habe alles getan, um zu beweisen, dass ich kein Zauberer bin», sagte ich.
Der prüfende Blick des Inquisitors blieb an meinem Spitzhut haften.
«Da wäre ich mir nicht so sicher», erwiderte er.
«Sie wollen mir was unterstellen», warf ich ein. «Und tragen selbst diese lächerliche Bahnhofspolizeiuniform. Als ob Sie kein Kirchenscherge wären.»
«Mit der Kirche habe ich nichts am Hut», gab der Inquisitor streng zurück. «Das sieht man doch auf den ersten Blick.»
«Wie viele haben Sie schon auf den Scheiterhaufen gebracht?», fragte ich unbeirrt und streckte ihm anklagend die Bierdose entgegen. «Wie viele meinesgleichen haben Sie den Flammen geopfert?»
«Ihresgleichen?», fragte der Inquisitor aufhorchend.
«Oh.»
Ich trat verlegen von einem Fuss auf den anderen.
«Wissen Sie, jemandem auf die eine oder andere Weise zu erscheinen, ist keine Magie. Ich könnte heute ein Zauberer und morgen ein Feuerwehrmann sein. Gezaubert hätte ich trotzdem nie.»
Meine Worte schienen den Inquisitor in ernsthafte Verwirrung zu setzen, denn er schwieg. Ich sah meine Chance gekommen, warf ihm die Bierdose an den Kopf und suchte das Weite. Er schrie mir überrascht hinterher – wobei ein Poltern verriet, dass ihm ein dicker Foliant aus der Hand gefallen sein musste.